Qui le più fragili mie foglie, eppure quelle che dureranno più a lungo,
Qui velo e celo i miei pensieri che non mi piace rivelare,
Eppure essi mi rivelano più di ogni altra mia poesia.



Walt Whitman

UnderConstruction



Quando ho mangiato bene mi informo sul destino degli altri.

(pagina CulinAria, che non è una roba porno, ve lo dico:)

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mercoledì 27 febbraio 2013

piove





 Piove. E' silenzio, poi che la stessa pioggia
fa rumore,ma con tranquillità.
Piove. Il cielo dorme. Quando l'anima è vedova
di quel che non sa, il sentimento è cieco.
Piove. Il mio essere (chi sono) rinnego...

Tanto calma è la pioggia che si scioglie nell'aria
(non pare neppure di nuvole) che sembra
non sia pioggia, ma un sussurrare
che di se stesso, sussurrando, s'oblia.
Piove. Non viene voglia di nulla...

Non alita vento, non 'è cielo ch'io senta.
Piove lontano e indistintamente,
come una cosa certa che a noi menta,
come un gran desiderio che a noi mente.
Piove. Nulla in me sente....



 







(da "Poesie scelte" di Fernando Pessoa - Passigli)









foto di B. Berenika

4 commenti:

  1. Non ho silenzi che parlano di vuoti nè cattedrali di coriandoli disperse dal vento ma baci di pioggia che attendono il sorriso dei tuoi occhi.
    Maurizio

    RispondiElimina
  2. Muy bonito, me encanta la lluvia u sus sonidos, aunque sea en silencio. Saludos.

    RispondiElimina
  3. "il cielo dorme", dice la poesia ... ma anche quando dorme,
    il cielo continua ad essere senza fine ...

    Ciao beddhazza :)

    RispondiElimina
  4. "Quando l'anima è vedova
    di quel che non sa.."

    . . .

    RispondiElimina

nota

I post etichettati col tag "echi" sono ritorni di parole, ripubblicazioni di pensieri posati nel tempo andato in due blog sul portale di Libero (che non ho cancellato nonostante li ritenga finiti). Per ragioni ogni volta diverse ho voglia di sentire l'eco di quel passato, qui.

altrove

Lettori fissi





Cara, amica mia cara,
ciò che riceverai sono oggetti da riempire, come lo è la vita d'altronde. Riempire con le tue scintille di bellezza che assomigliano un po' alle mie - altrimenti perché saremmo amici? continua

infiniti cristalli, brandelli di trasparenze raccolti ai bordi di un'anima fragile, se frugo in me non trovo che questo: frammenti di aria.

passato prossimo

... .. . ..

. . . . .